And it goes to...

Gracias a una idea de Nat, en casa estamos armando nuestra propia ceremonia de premios Oscar. Pero no, las categorías no están apuntadas a las películas que hayamos visto sino a las personas que conocemos.
Por ejemplo:
Mejor Actriz de Reparto; esas mujeres que sostienen las historias de los protagonistas. Las madres personajes, las amigas payasas. Esas.
Mejor Vestuario; gana el/la mejor vestido/a o el/la más ridículo/a. Entran como nominados en esta categoría profesores excéntricos, el ex de Flor y mi abuela.
Mejor guión original; esas vidas dignas de ser contadas de alguna manera, en un libro, película o anécdota en reunión.
También agregamos categorías alla Martín Fierro y un par inventadas por nosotras. Mejor Extra, Mejor Doble de Riesgo y Premio Revelación.
Todavía estamos en la etapa de nominaciones, pero esto pinta interesante.
Por lo pronto, yo ya estoy en las ternas de Mejor Sonido (parece que puedo imitar a mucha gente y tengo una voz muy agradable), Premio a la Trayectoria y casi que entro en la de Mejor Actriz de Reparto. LlaveInglesa participa para Mejor Doble de Riesgo y Premio Revelación.
Pero el que se lleva todos los premios, es mi abuelito: Mejor Guión Original, Mejor Actor de Reparto, Trayectoria y Montaje.
¡Vamos, abuelito!

Refritos

Claro, no tuve mejor idea que ponerme a leer todos los mails de la carpeta de enviados.
Encontre uno donde habia un monton de posts de rayando la papa; una locura.
Se lanza la temporada de refritos; por lo menos hasta que en mi vida aparezca algo lo suficientemente emocionante y digno de ser contado en este espacio.

" Tengo periodos de adiccion a la Coca Cola, mostaza con mayonesa
siempre juntas, tengo un anillo fetiche, se un poco de macrame, se
hacer buenos nudos batik, siempre me entra humo en el ojo y me llora,
me caigo de seguido en la calle, no puedo parar de tocarme el pelo y
el cuello, no me molesta dormir vestida, mi 2do beso fue con mr.
aspiradora, no me acuerdo de la cara del tipo que me hizo perder la
virginidad, no uso medibachas, solo bucaneras, cuando era chica me
chupaba el dedo y no el pulgar, el indice izquierdo, tuve la casa de
Barbie, nunca la use salvo los muebles, no conozco a mi papa
biologico, me iban a llamar Maria Zenona, tengo unos zapatitos
violetas y un pañuelo a lunares, me gusta bailar "dancing queen" de
ABBA y "Billy Jean" de Michael Jackson, me gustaria tener la cara de
Winona Ryder, cada vez me gustan mas los rubios, si tienen cara de
nene mejor, recien este año conoci lo que era un telo, el 67% de mis
pensamientos tienen que ver con sexo, el resto es una nebulosa de
culpas y sitcoms, me gusta el verde, y el violeta, y el rojo, me saque
un 7 en Historia, y un 8 en Genetica, a veces me sorprendo de mi
capacidad, cuando era chica no queria a mi hermana, cuando era chica
no queria a nadie, salvo a mi misma, y dibujaba palomas color lila, mi
papa me hacia cantar la cancion de Faivel en todas las reuniones,
ahora me hace cantar "Desconfio", no se que prefiero, cocino muy bien,
y como apurada, soy adicta al Casancrem, el cabernet Concha y toro me
encanta, era fanatica de Backstreet boys, me se algunas letras de
Spice girls, soy egocentrica, terriblemente egocentrica, se que podria
ser una de esas personas felices, pero elijo no serlo, no extraño a la
gente, no me respeto, solo me doy algunos gustos, me quise suicidar,
no da suicidarse tan joven, preferi sufrir unos años mas, tengo los
dedos de los pies raros, y las manos chiquitas, me encanta mi boca, y
mis ojos tambien, le puse nombre a mis tetas, y a mis riñones, si un
organo me duele trato de convencerlo para que se deje de joder
hablandole, los organos son como las plantas, te escuchan, me gusto
biologia del cbc, y neurofisiologia, tal vez me haya equivocado de
carrera, me paro encorvada, tengo una bufanda de viejo, y una cartera
de terciopelo verde, quiero que me aten a una cama, no me gustan los
perros, ni la gente snob, solia ser llorona, y caprichosa, me gusta
morder cuando beso, podria seguir con esta lista para siempre......

A veces me siento una mas del monton, un pedazo de mediocridad que
camina por Av. Corrientes en busca de medias baratas. Otras me siento
el ser mas especial del universo. La mayoria del tiempo no tengo ni la
mas puta idea de quien soy o de lo que quiero. No creo que haya mucho
mas para agregar... bah, salvo una cosita... si fuera hombre, me
enamoraria perdidamente de mi... pero a la 3er cita me abandonaria...."

Octubre de 2004, en Rayando la Papa.

Hard Candy

Parece que tengo un enamorado.
Le di un par de vueltas al asunto, pero no hay manera de que pueda vincularme con un muchacho que todavía lleva uniforme de colegio.
Ah, porque tiene 13 años.

ar - i - es - pi - i - ci - ti

Primero.
El otro día llegué a casa y Nat estaba metida en el cuarto de Flor mirando la película de Sex & the City así que me saqué el abrigo, lo dejé tirado sobre una silla y me fui a instalar al lado de ella. Para el momento en el que ella le pega con el ramo de flores en el medio de la calle, yo ya me había fumado andá a saber cuántos puchos y se me saltaban las lágrimas de la impotencia.
No, no la estaba viendo por primera vez; no, no me estaba sorprendiendo de que Mr. Big una vez más (y van...) estuviese haciendo demostración de su falta de cojones crónica; estaba proyectando una vez más (y van...) en esos estereotipos repelentes toda mi frustración.
Estaba enojada, por motivos que no voy a desarrollar porque no se me canta en este momento, y tenía ganas de hacer uso de mi monólogo de despechada, así que después de llorar un rato por la película, le enfermé el cerebro a la pobre Nat con mi discurso de pacotilla. Qué cómo puede ser, si yo no le rompo las pelotas a nadie, que se me aparezcan estos pánfilos con sus atajadas, guardias altas y datos innecesarios. Despecho de Fiona Apple a los 20 años. Que ya me tienen todos las tetas llenas con sus indecisiones calesiteras. Indignación de comedia romántica mediocre. Que estoy tan harta que hasta ya no me importa quedarme sola, si total por lo menos sé con qué tipo de locura estoy tratando. Típico enojo que me agarra cuando el innombrable (porque cuando estoy enojada ni el nombre ficticio puedo tipear) me dice algo que me lastima un poquito el ego. Un cigarrillo tras otro y todas mis frases hechas, también unas detrás de las otras.
Pero de repente, la sorpresa.
"Al final, el único que me respeta es Fulano".
Y qué barbaridad, cómo puede ser que se me haya colado entre tanta autosuficiencia aburguesada, un reconocimiento de algo hacia un sujeto portador de un pene. Y no cualquier algo, no señores, usé la palabra respeto. ar i es pi i ci ti.
Frente a la sonrisa de Nat como respuesta a la frase no planeada, me aflojé y terminé recitando un rosario de alabanzas a Fulano; que cuando estoy en mi casa no es ni "Fulano", ni "LlaveInglesa", ni "Él Mecánico". Es Él, su nombre real. Me respeta y tiene un nombre. Qué los tiró.
Así que se me fue el enojo como por arte de magia. Y podría extenderme y gritarle al mundo cuánto me gusta que Fulano (porque si hablo de cosas serias no da llamarlo LlaveInglesa) me lleve a límites que nunca pensé que iba a transgredir, cómo confío en él ciegamente, y blablablableta. Otro día, mejor.

Segundo.
Después de planear durante una semana la salida del sábado, cuyo objetivo era cazar hombres (sic) resulta que.
Me sentí indecorosamente atraída hacia un abogado penalista que tomaba merca en mis narices y que es impotente.
Bailé un rocanroll en el bar de la calle Rodney.
Me comí un churrasco a las 8 de la mañana.

D dice:
y fueron a buscar hombres a un lugar gay
D dice:
son mas pelotudas
D dice:
no hacen una las cuatro
Cel.- dice:
no nena, que yo por lo menos me anduve besuqueando un poco
Cel.- dice:
y no con una mina
Cel.- dice:
...
Cel.- dice:
con un gay con chaleco fanático de Madonna

Tercero.
Somos muy pelotudas, tiene razón Dedé.

Oh, Sagitario

Como tengo tiempo muerto en el trabajo, hago listas. Listas de cosas para comprar en el supermercado, de películas que debería ver, libros que tengo ganas de leer, gastos del mes, refacciones que deberíamos hacerle a la casa. Muchas listas. En papelitos que después uso como señaladores de libros. Soy neurótica, qué le voy a hacer.
El asunto es que ayer cai en la peor de todas. La lista de los tipos con los que estuve.
Y como soy-neurótica-qué-le-voy-a-hacer, empecé a calcular cosas, encontrar patrones y todas esas cosas que hacen las somos-neuróticas-qué-le-vamos-a-hacer.

Las estadísticas arrojan que:
- Un 30% responde al signo de Sagitario.
Los sagitarianos son una maravilla, es hora de que se empiece a decir en voz alta.
- Un 25% se dedica al cine.
Yo agradezco la cantidad de películas de calidad que vi gracias a estos sujetos, pero la próxima vez que se me acerque alguno con morral, lentes de marco grueso y todos sus deseos de ser el próximo Jarmusch, salgo corriendo.
- No debería haberme dado ni siquiera un beso con un 20%.
No comments.
- Un 20% se dedica a la publicidad.
Yo sé que, al igual que Facebook, la publicidad es Satán. Pero bueno, sepan entender, eran sagitarianos.

Y saqué un montón de conclusiones más, pero tampoco es cuestión de andar ventilando tantas intimidades.